Em meio aos girassóis
Do Século de Ouro
Grávida de naturezas-mortas
Seu inimigo não é mais o tempo
Mas os pigmentos que desbotam
A cada primavera provençal
Sua profundeza ora invadida
Por testes de laboratório
Descama, perde filhos e camadas
Deflorada por venenosas
Misturas hormonais
Tudo envelhece
Sangue, aquarelas, ovários
Menos a pintura fecundada
No meio da sala do sonho
Ana Oliveira
