O de honrados mestres reais?
Que giram espadas e palavras voadoras
Rumo ao nascer do sol da mente?
Que giram espadas e palavras voadoras
Rumo ao nascer do sol da mente?
Que tempo é o teu, menino?
O de aparar as arestas, espiar entre frestas
O branco doce da pele, que impele
Assusta a alma que desenha na palma?
Que desejo é o teu, amor?
De entender o que o sábio omite, resiste
Abraçar as páginas do universo
Pra só então alforriar a dor?
De entender o que o sábio omite, resiste
Abraçar as páginas do universo
Pra só então alforriar a dor?
Ana Oliveira